九月十七，子时三刻。
松林岗的夜，静得能听见落叶飘坠的声音。
程振邦伏在一丛半人高的灌木后，身上覆盖着枯草和落叶，只露出一双眼睛。他趴在这里已经三个时辰，秋夜的寒气透过薄薄的军装渗进骨头缝里，四肢都有些麻木了。但他不敢动，甚至不敢用力呼吸——前方三十丈外的官道上，清军的前哨营地隐约可见火光。
营地不大，约莫驻扎了两三百人。帐篷杂乱地搭在路旁空地上，几堆篝火在夜色中跳动，映出巡夜士兵晃动的影子。马匹拴在远处的林边，偶尔传来一两声不安的响鼻。
“将军，”身侧传来压得极低的声音，是李文柏，“探清楚了，是正黄旗的马队，带队的是个佐领，叫富察·额尔赫。他们在等后续的步兵，预计明天中午能到。”
程振邦微微
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